Destination

 Destination Calabria é uma canção do produtor italiano Alex Gaudino, com vocais realizados por Crystal Waters, cantora norte-americana.

A música é um mash-up que combina a parte instrumental da canção Calabria por Rune RK e vocais de Crystal Waters em Destination Unknown, a canção já produzida por Gaudino, ambas datadas do ano de 2003. A canção foi lançada como um vinil em 4 de dezembro de 2006 na Itália.

Alex Gaudino é o nome artístico do DJ e produtor italiano Alessandro Fortunato Gaudino, nascido na cidade de Salerno.

Crystal Waters (nascida em 10 de outubro de 1964) é uma cantora americana de dance pop. É neta da cantora de jazz Ethel Waters.

Mas, por que estamos falando de um clipe de 2006? Simplesmente porque você vai ficar excitado ao assistir, só por isso! Neste clipe você verá lindas garotas vestindo uniformezinhos de fanfarra e banda marcial ao estilo paquitas da Xuxa. Já aí começa o fetiche, pois se você era garoto na década de 80 você tem sim um puta tesão de comer uma paquita da Xuxa. Bom, se você sempre sonhou em ser um garotinho juvenil comido por uma paquita, há uma atmosfera no clipe que vai te deixar mais paudurecido ainda. As paquitas fazem presença abaixando o chapéu e mandando a música com firmeza e uma dança ritmada frenética como quem quer deixar claro quem manda ali. De chapéu sobre o rosto, uma delas dubla a música mostrando que sabe o que está fazendo. Sim, elas estão com a roupinha juvenil da banda de fanfarra, mas o pobre inocente aqui é você. Elas vão manipular seus hormônios e sua libido como quiserem e você não poderá fazer nada além de babar, do jeitinho mesmo que elas queriam. O sax se destaca e parece proposital, tanto pelo som, sempre presente em músicas sensuais das décadas anteriores, como pela forma. O instrumento não só é apalpado pelas garotas, mas até lambido sensualmente. Sensualidade é o que não falta nesse vídeo que poderia ser chamado de uma Ode a sensualidade. Logo no começo aparece o sax contra um fundo branco, fundo que permanece até o fim do clipe. Depois a boca de uma dessas lindas garotas uniformizadas, com Mini saia, chapéu e casaquinho. Tudo em tom verde, com ar sério e marcial. Muitos recortes excitantes de pura sensualidade se seguem ao longo de todo o clipe. No começo, como dito, uma linda boca vermelha de lábios grossos, passando a língua de forma provocante. Ela canta e então, uma garota bota a boca no sax. Recortes de bundas aparecem em fartura também. São lindas bundas, perfeitamente redondas. Elas rebolam e requebram ao ponto de te deixar com o diabo no corpo vendo a saia balançar sobre as bundinhas lindas. Há um clima no começo de que estão se arrumando para a fanfarra, um lustro sugestivo de sacanagem em uma corneta, o casaco sendo fechado em seios redondos em um sutiã preto e ,claro, o pincel de batom passando na boca sensual. Também temos muitos cortes de câmera passando de um bunda requebrante pra outra, e mais outra e mais outra e assim por diante, mostrando que há muitas... Sugerindo que você pode escolher, ou provar todas. Ai,ai,ai, ui,ui,ui! Chega ao ponto de aparecer um batalhão das garotas uniformizadas, tudo pra deixar você doido e com vontade de ser jogar para cima daquela multidão de delícias. Você que ouviu Caetano Veloso vai lembrar disso: "veio a maior cornocópia de mulheres, todas mucosas pra mim.". E se você gosta de mulher, se você é "raiz", você delira nessa pira de uma multidão de mulheres pra você, que eu sei. Se ainda por cima, além de gostar mesmo de mulher, você tiver preferência por carne branca... Bom, esse clipe nunca sairá de sua cabeça. Elas abusam, provocam, batem uma com a não na bundinha da outra e você derretendo no sofá assistindo tudo. E elas quase que o tempo todo elegantes, enérgicas e donas da situação. Mas no meio da música, o ritmo muda, desacelera fica desconsertante e as garotas perdem a classe, parecem bêbadas o desalinho toma conta. Contudo, o clima permanece completamente sensual. Agora elas estão vulneráveis, suscetíveis, embriagadas e abertas para o avanço. Elas andam tontas e trôpegas, uma bebe em uma garrafa de água e a água lhe escorre pelo pescoço, só pra você ficar com vontade de lamber tudo. Outra está sentada ao chão, casaquinho aberto sutiã com lindos peitos a mostra e ela resfolegando de forma erótica. Outra sentada tem as pernas estendidas e um pé nu para loucura dos podolatras. Então, o ritmo retorna e você tem um batalhão de gostosas fazendo coreografia. Fique doido, babe e assista:

 

 

Batata Quente

Minha sexualidade é uma batata quente. Pegar ela e saber o que fazer é difícil. Primeiro tem que me desejar. Comprometo-me que isso não será difícil. Mas só vale isso pra quem tem fome. Quem não conhece a tristeza da fome e não me deseja como um condenado diante da última refeição que nem me convide pra jantar. Tem que ter tesão pra saber o que fazer comigo, sem tesão não dá. Tesão fraquinho não me interessa. Tem que acordar de noite atormentada, sem saber o que fazer de tanto tesão. E depois de ralar-se até sair sangue, tem que chorar aflita porque nunca chega ao cabo da satisfação. Tem que ser anti-herói perturbada nos becos da mente pra ficar comigo. Não pode ter nojinho e mimimi. Ai, sai com essas coisas de mim! Tem que ter gosto em se espojar e lambuzar. Para segurar essa barra tem que ter a mente inquieta, tem que ser cientista louca, musica multi instrumentista e experimentalista, alopata, quiropata e psicopata. Eu gosto das mulheres que dizem sim e que não tem vergonha de ser assim! Que seja serial killer ou psicoputa! Quero dormir com medo de acordar amarrado e com uma faca no pescoço. Tem que gostar de músicas do kid abelha, das bandas metrô e sempre livre. Gosto de gatas surradas de rua, mulher com passado que aprendeu o valor de um momento feliz. Nada de novinhas aqui. Que elas sejam banidas! Só valem as coroas. Balzaquianas modernas, que atualizadas aos nossos dias tem de quarenta anos pra cima. Mulher intimidadora é que é bom. Segura de si, independente do chassi. Que faz, olhando e sorrindo. Madura no melhor sentido. Tenho preparo psicológico pra lidar com a sensação de ser um pirulito na boca do tubarão e sei truques de jiu-jitsu pra virar o jogo e ficar por cima do oponente sem perder a ereção. Agora vem meu amor! Vem pra me destruir, que eu aguento!

O sexo como Mito

Hora de cultura! Vamos refletir sobre a sexualidade com a querida e genial Eliane Robert Moraes. Como a sexualidade se torna um mito pessoal à partir das nossas vivências que engendram as fantasias que nos seguirão a vida toda? A fantasia como lugar natural do excesso nos leva ao ponto em que o erotismo revela o poder de sua singularidade: o questionamento da nossa condição humana.

Denorex 80 Ereção

A banda Denorex 80 é uma banda curitibana criada por Alexandre Nero, Gilson Fukushima e Zé Loureiro Neto e hoje é formada pelos músicos Maurício Vogue, Rosana Stavis, Taciane Vieira, Diegho Kozievich, Sérgio Justen, Valderval Oliveira e o remanescente Gilson. Juntos faziam performances hilariantes e atrevidas, tendo como pano de fundo os maiores sucessos dos anos 80. A música “Ereção” é uma paródia da música “Oração” que tocou incansavelmente em Curitiba pela “Banda mais bonita da cidade”.

Para deleitar a audiência um agrado musical em forma de clip. Uma produção independente feita com cuidado nos detalhes que deve encher de humor e tesão o seu dia.A banda Denorex 80 é uma

Obscenidades para uma dona-de-casa – Conto de Ignácio de Loyola Brandão

 

Três da tarde ainda, ficava ansiosa. Andava para lá, entrava na cozinha, preparava nescafé. Ligava televisão, desligava, abria o livro. Regava a planta já regada, girava a agenda telefônica, à procura de amiga a quem chamar. Apanhava o litro de martíni, desistia, é estranho beber sozinha às três e meia da tarde. Podem achar que você é alcoólatra. Abria gavetas, arrumava calcinhas e sutiãs arrumados. Fiscalizava as meias do marido, nenhuma precisando remendo. Jamais havia meias em mau estado, ela se esquecia que ele é neurótico por meias, ao menor sinal de esgarçamento, joga fora. Nem dá aos empregados do prédio, atira no lixo.

Quatro horas, vontade de descer, perguntar se o carteiro chegou, às vezes vem mais cedo. Por que há de vir? Melhor esperar, pode despertar desconfiança. Porteiros sempre se metem na vida dos outros, qualquer situação que não pareça normal, ficam de orelha em pé. Então, ele passará a atenção no que o carteiro está trazendo de especial para a mulher do 91 perguntar tanto, com uma cara lambida. Ah, aquela não me engana! Desistiu. Quanto tempo falta para ele chegar? Ela não gostava de coisas fora do normal, instituiu sua vida dentro de um esquema nunca desobedecido, pautara o cotidiano dentro da rotina sem sobressaltos. Senão, seria muito difícil viver. Cada vez que o trem saía da linha, era um sofrimento, ela mergulhava na depressão. Inconsolável, nem pulseiras e brincos, presentes que o marido trazia, atenuavam.

Na fossa, rondava como fera enjaulada, querendo se atirar do nono andar. Que desgraça se armaria. O que não diriam a respeito de sua vida. Iam comentar que foi por um amante. Pelo marido infiel. Encontrariam ligações com alguma mulher, o que provocava nela o maior horror. Não disseram que a desquitada do 56 descia para se encontrar com o manobrista, nos carros da garagem? Apenas por isso não se estatelava alegremente lá embaixo, acabando com tudo.

Quase cinco. E se o carteiro atrasar? Meu deus, faltam dez minutos. Quem sabe ela possa descer, dar uma olhadela na vitrine da butique da esquina, voltar como quem não quer nada, ver se a carta já chegou. O que dirá hoje? Os bicos dos teus seios saltam desses mamilos marrons procurando a minha boca enlouquecida. Ficava excitada só em pensar. A cada dia as cartas ficam mais abusadas, entronas, era alguém que escrevia bem, sabia colocar as coisas. Dia sim, dia não, o carteiro trazia o envelope amarelo, com tarja marrom, papel fino, de bom gosto. Discreto, contrastava com as frases. Que loucura, ela jamais imaginara situações assim, será que existiam? Se o marido, algum dia, tivesse proposto um décimo daquilo, teria pulado da cama, vestido a roupa e voltado para casa da mãe. Que era o único lugar para onde poderia voltar, saíra de casa para se casar. Bem, para falar a verdade, não teria voltado. Porque a mãe iria perguntar, ela teria que responder com honestidade. A mãe diria ao pai, para se desabafar. O pai, por sua vez, deixaria escapar no bar da esquina, entre amigos. E homem, sabe-se como é, é aproveitador, não deixa escapar ocasião de humilhar a mulher, desprezar, pisar em cima.

As amigas da mãe discutiriam o episódio e a condenariam. Aquelas mulheres tinham caras terríveis. Ligou outra vez a tevê, programa feminino ensinando a fazer cerâmica. Lembrou-se que uma das cartas tinha um postal com cenas da vida etrusca, uma sujeira inominável, o homem de pé atrás da mulher, aquela coisa enorme no meio das pernas dela. Como podia ser tão grande? Rasgou em mil pedaços, pôs fogo em cima do cinzeiro, jogou tudo na privada. O que pensavam que ela era? Por que mandavam tais cartas, cheias de palavras que ela não ousava pensar, preferia não conhecer, quanto mais dizer. Uma vez, o marido tinha dito, resfolegante, no seu ouvido, logo depois de casada, minha linda bocetinha. E ela esfriou completamente, ficou dois meses sem gozar.

Nem dizia gozar, usava ter prazer, atingir o orgasmo. Ficou louca da vida no chá de cozinha de uma amiga, as meninas brincando, morriam de rir quando ouviam a palavra orgasmo. Gritavam: como pode uma palavra tão feia para uma coisa tão gostosa? Que grosseria tinha sido aquele chá, a amiga nua no meio da sala, porque tinha perdido no jogo de adivinhação dos presentes. E as outras rindo e comentando tamanhos, posições, jeitos, poses, quantas vezes. Mulher, quando quer, sabe ser pior do que homem. Sim, só que conhecia muitas daquelas amigas, diziam mas não faziam, era tudo da boca para fora. A tua boca engolindo inteiro o meu cacete e o meu creme descendo pela tua garganta, para te lubrificar inteira. Que nojenta foi aquela carta, ela nem acreditava, até encontrou uma palavra engraçada, inominável. Ah, as amigas fingiam, sabia que uma delas era fria, o marido corria como louco atrás de outras, gastava todo o salário nas casas de massagens, em motéis. E aquela carta que ele tinha proposto que se encontrassem uma tarde no motel? Num quarto cheio de espelhos, para que você veja como trepo gostoso em você, enfiando meu pau bem no fundo. Perdeu completamente a vergonha, dizer isso na minha cara, que mulher casada não se sentiria pisada, desgostosa com uma linguagem destas, um desconhecido a julgá-la puta, sem nada a fazer em casa, pronta para sair rumo a motéis de beira de estrada. Para que lado ficam?

Vai ver, um dos amigos de meu marido, homem não pode ver mulher, fica excitado e é capaz de trair o amigo apenas por uma trepada. Vejam o que estou dizendo, trepada, como se fosse a coisa mais natural do mundo.

Caiu em si raciocinando se não seria alguém a mando do próprio marido, para averiguar se ela era acessível a uma cantada. Meu deus, o que digo? Fico transtornada com estas cartas que chegam religiosamente, é até pecado falar em religião, misturar com um assunto deste, escabroso. E se um dia o marido vier mais cedo para casa, apanhar uma das cartas, querer saber? Qual pode ser a reação de um homem de verdade, que se preze, ao ver que a mulher está recebendo bilhetes de um estranho? Que fala em coxas úmidas como a seiva que sai de você e que eu provoquei com meus beijos e com este pau que você suga furiosamente cada vez que nos encontramos, como ontem à noite, em pleno táxi, nem se importou com o chofer que se masturbava. Sua louca, por que está guardando as cartas no fundo daquela cesta? A cesta foi a firma que mandou num antigo natal, com frutas, vinhos, doces, champanhe. A carta dizia deixo champanhe gelada escorrer nos pêlos da tua bocetinha e tomo em baixo com aquele teu gosto bom. Porcaria, deixar champanhe escorrer pelas partes da gente. Claro, não há mal, sou mulher limpa, de banho diário, dois ou três no calor. Fresquinha, cheia de desodorante, lavanda, colônia. Coisa que sempre gostei foi cheirar bem, estar de banho tomado. Sou mulher limpa. No entanto, me pediu na carta: não se esfregue desse jeito, deixe o cheiro natural, é o teu cheiro que quero sentir, porque ele me deixa louco, pau duro. Repete essa palavra que não uso. Nem pau, nem pinto, cacete, caralho, mandioca, pica, piça, piaba, pincel, pimba, pila, careca, bilola, banana, vara, trouxa, trabuco, traíra, teca, sulapa, sarsarugo, seringa, manjuba.

Nenhuma. Expressões baixas. A ele, não se dá nenhuma denominação. Deve ser sentido, não nomeado. Tem gente que adora falar, gritar obscenidades, assim é que se excitam, aposto que procuram nos dicionários, para encontrar o maior número de palavras. Os homens são animais, não sabem curtir o amor gostoso, quieto, tranqüilo, sem gritos, o amor que cai sobre a gente como a lua em noite de junho. Assim eram os versinhos no almanaque que a farmácia deu como brinde, no dia dos namorados. Tirou o disco da Bethânia, comprou um LP só por causa de uma música, Negue. Ouvia até o disco rachar, adorava aquela frase, a boca molhada ainda marcada pelo beijo seu. Boca marcada, corpo manchado com chupadas que deixam marcas pretas na pele. Coisas de amantes. Esse homem da carta deve saber muito. Um atleta sexual. Minha amiga Marjori falou de um artista da televisão. Podia ficar quantas horas quisesse na mulher. Tirava, punha, virava, repunha, revirava, inventava, as mulheres tresloucadas por ele. Onde Marjori achou estas besteiras, ela não conhece ninguém de tevê?

Interessa é que a gente assim se diverte. Se bem que se possa divertir, sem precisar se sujeitar a certas coisas. Dessas que a mulher se vê obrigada, para contentar o marido e ele não vá procurar outras. Que diabo, mulher tem que se impor! Que pensam que somos para nos utilizarem? Como se fôssemos aparelhos de barba, com gilete descartável. Um instrumento prático para o dia-a-dia, com hora certa! Como os homens conseguem fazer barba diariamente, na mesma hora? Nunca mudam. Todos os dias raspando, os gestos eternos. É a impressão que tenho quando entro no banheiro e vejo meu marido fazendo a barba. Há quinze anos, ele começa pelo lado direito, o esquerdo, deixa o queixo para o fim, apara o bigode. Rio muito quando olho o bigode. Não posso esquecer um dia que os pelinhos do bigode me rasparam, ele estava com a cabeça entre as minhas pernas, brincando. Vinha subindo, fechei as pernas, não vou deixar fazer porcarias deste tipo. Quem pensa que sou? Os homens experimentam, se a mulher deixa, vão dizer que sou da vida. Puta, dizem puta, mas é palavra que me desagrada. E o bigode faz cócegas, ri, ele achou que eu tinha gostado, quis tentar de novo, tive de ser franca, desagradável. Ele ficou mole, inteirinho, durante mais de duas semanas nada aconteceu. O que é um alívio para a mulher. Quando não acontece é feriado, férias. Por que os homens não tiram férias coletivas? Ia ser tão bom para as mulheres, nenhum incômodo, nada de estar se sujeitando. Na carta de anteontem ele comentava o tamanho de sua língua, que tem ponta afiada e uma velocidade de não sei quantas rotações por segundo. Esse homem tem senso de humor. É importante que uma pessoa brinque, saiba fazer rir. O que ele vai fazer com uma língua a tantas mil rotações? Emprestar ao dentista para obturar dentes? Outra coisa engraçada que a carta falou, só que esta é uma outra carta, chegou no mês passado, num papel azul bonito: queria me ver de meias pretas e ligas. Ridículo, mulher nua de pé no meio do quarto, com meias pretas e ligas. Nem pelada nem vestida. E se eu pedisse a ele que ficasse de meias e ligas? Arranjava uma daquelas ligas antigas, que meu avô usava e deixava o homem pelado com meias. Igual fazer amor de chinelos. Outro dia, estava vendo o programa do Sílvio Santos, no domingo. Acho o domingo muito chato, sem ter o que fazer, as crianças vão patinar, meu marido passa a manhã nos campos de várzeas, depois almoça, cochila, e vai fazer jockeyterapia. Ligo a televisão, porque o programa Sílvio Santos tem quadros muito engraçados. Como o dos casais que respondem perguntas, mostrando que se conhecem. O Sílvio Santos perguntou aos casais se havia alguma coisa que o homem tivesse tentado fazer e a mulher não topou. Dois responderam que elas topavam tudo. Dois disseram que não, que a mulher não aceitava sugestões, nem achava legal novidade. A que não topava era morena, rosto bonito, lábio cheio e dentes brancos, sorridente, tinha cara de quem topava tudo e era exatamente a que não. A mulher franzina, de cabelos escorridos, boca murcha, abriu os olhos desse tamanho e respondeu que não havia nada que ele quisesse que ela não fizesse e a cara dele mostrava que realmente estavam numa boa. Parece que iam sair do programa e se comer.

Como se pode ir a público e falar desse jeito, sem constrangimento, com a cara lavada, deixando todo mundo saber como somos, sem nenhum respeito? Há que se ter compostura. Ouvi esta palavra a vida inteira, e por isso levo uma vida decente, não tenho do que me envergonhar, posso me olhar no espelho, sou limpa por dentro e por fora. Talvez por isso me lave tanto, para me igualar, juro que conservo a mesma pureza de menina encantada com a vida. Aliás, a vida não me desiludiu em nada. Tive pequenos aborrecimentos e problemas, nunca grandes desilusões e nenhum fracasso. Posso me considerar realizada, portanto satisfeita, sem invejas, rancores. Sou uma das mulheres que as famílias admiram neste prédio. Uma casa confortável, bem decorada, qualquer uma destas revistas de onde tiro as idéias podia vir aqui e fotografar, não faria vergonha. Nossa, cinco e meia, se não voar, meu marido chega, o carteiro entrega o envelope a ele, vai ser um sururu. Prestem atenção, veja a audácia do sujo, me escrevendo, semana passada. (Disse que faz três meses que recebo as cartas? Se disse, me desculpem, ando transtornada com elas, não sei mais o que fazer de minha vida, penso que numa hora acabo me desquitando, indo embora, não suporto esta casa, o meu marido sempre na casa de massagens e na várzea, esses filhos com patins, skates, enchendo álbuns de figurinhas e comendo como loucos.) Semana passada o maluco me escreveu: Queria te ver no sururu, ia te pôr de pé no meio do salão e enfiar minha pica dura como pedra bem no meio da tua racha melada, te fodendo muito, fazendo você gritar quero mais, quero tudo, quero que todo mundo nesta sala me enterre o cacete.

Tive vontade de rasgar tal petulância, um pavor. Sem saber o que fazer, fiquei imobilizada, me deu uma paralisia, procurei imaginar que depois de estar em pé no meio da sala recebendo um homem dentro de mim, na frente de todos, não me sobraria muito na vida. Era me atirar no fogão e ligar o gás. Entrei em pânico quando senti que as pessoas poderiam me aplaudir, gritando bravo, bravo, bis, e sairiam dizendo para todo mundo: “sabe quem fode como ninguém? A rainha das fodas?” Eu. Seria a rainha, miss, me chamariam para todas as festas. Simplesmente para me ver fodendo, não pela amizade, carinho que possam ter por mim, mas porque eu satisfaria os caprichos e as fantasias deles. Situações horrendas, humilhantes, desprezíveis para mulher que tem um bom marido, filhos na escola, uma casa num prédio excelente, dois carros.

Apanho a carta, como quem não quer nada, olho distraidamente o destinatário, agora mudou o envelope, enfio no bolso, com naturalidade, e caminho até a rua, me dirijo para os lados do supermercado, trêmula, sem poder andar direito, perna toda molhada. Fico tão ansiosa, deve ser uma doença que me molho toda, o suco desce pelas pernas, tenho medo que escorra pelas canelas e vejam. Preciso voltar, desesperada para ler a carta. O que estará dizendo hoje? Comprei puropurê, tenho dezenas de latas de puropurê. Cada vez que desço para apanhar a carta, vou ao supermercado e apanho uma lata de puropurê. O gesto é automático, nem tenho imaginação de ir para outro lado. Por que não compro ervilhas? Todo mundo adora ervilhas em casa. Se meu marido entrar na despensa e enxergar esse carregamento de puropurê vai querer saber o que significa. E quem é que sabe?

É dele mesmo, o meu querido correspondente. Confesso, o meu pavor é me sentir apaixonada por este homem que escreve cruamente. Querer sumir, fugir com ele. Se aparecer não vou agüentar, basta ele tocar este telefone e dizer: “Venha, te espero no supermercado, perto da gôndola do puropurê.” Desço correndo, nem faço as malas, nem deixo bilhete. Vamos embora, levando uma garrafa de champanhe, vamos para as festas que ele conhece. Fico louca, nem sei o que digo, tudo delírio, por favor não prestem atenção, nem liguem, não quero trepar com ninguém, adoro meu marido e o que ele faz é bom, gostoso, vou usar meias pretas e ligas para ele, vai gostar, penso que vai ficar louco, o pau endurecido querendo me penetrar. Corto o envelope com a tesoura, cuidadosamente. Amo estas cartas, necessito, se elas pararem vou morrer. Não consigo ler direito na primeira vez, perco tudo, as letras embaralham, somem, vejo o papel em branco. Ouça só o que ele me diz: Te virar de costas, abrir sua bundinha dura, o buraquinho rosa, cuspir no meu pau e te enfiar de uma vez só para ouvir você gritar. Não é coisa para mulher ler, não é coisa decente que se possa falar a uma mulher como eu. Vou mostrar as cartas ao meu marido, vamos à polícia, descobrir, ele tem de parar, acabo louca, acabo mentecapta, me atiro deste nono andar. Releio para ver se está realmente escrito isso, ou se imaginei. Escrito, com todas as palavras que não gosto: pau, bundinha. Tento outra vez, as palavras estão ali, queimando. Fico deitada, lendo, relendo, inquieta, ansiosa para que a carta desapareça, ela é uma visão, não existe e, no entanto, está em minhas mãos, escrita por alguém que não me considera, me humilha, me arrasa.

Agora, escureceu totalmente, não acendo a luz, cochilo um pouco, acordo assustada. E se meu marido chega e me vê com a carta? Dobro, recoloco no envelope. Vou à despensa, jogo a carta na cesta de natal, quero tomar um banho. Hoje é sexta-feira, meu marido chega mais tarde, passa pelo clube para jogar squash. A casa fica tranqüila, peço à empregada que faça omelete, salada, o tempo inteiro é meu. Adoro as segundas, quartas e sextas, ninguém em casa, nunca sei onde estão as crianças, nem me interessa. Porque assim me deito na cama (adolescente, escrevia o meu diário deitada) e posso escrever outra carta. Colocando amanhã, ela me será entregue segunda. O carteiro das cinco traz. Começo a ficar ansiosa de manhã, esperando o momento dele chegar e imaginando o que vai ser de minha vida se parar de receber estas cartas.